Paco Clavel - Producto Nacional (1998)

Casi siempre hay cierta adrenalina en empezar a familiarizarse con un disco de la calaña que nos ocupa en este blog; es esa promesa tácita de deliciosa inmundicia la que agita mis intestinos con fruición cada vez que me arrojo a estas líneas. Pero no siempre sucede, y mi cuerpo sólo sabe emitir un suspirito de derrota cuando sé que me voy a enfrentar a tres cuartos de hora de ligera desazón con nula recompensa.

Esta es una de esas veces: Paco Clavel, preboste del petardismo, doctor en mamarracheo tróspido por la Universidad del Chirimoyo, monarca de la micronación del Cutrelux, e hijo predilecto de Valdepeñas, me va a ofrecer lo mismo que me ofreció Fabio McNamara hace unos meses: un persistente dolor de cabeza. Por lo menos, parece que Paco no ha sufrido una temible reconversión a un nacionalcatolicismo recalcitrante como su otrora frater (no sé por qué estoy escribiendo en castellano antiguo, se me irá pasando), prefiriendo pasar sus ratos libres programando un podcast en RTVE que, siendo sincero, parece bastante más apetecible que su Producto Nacional.

Bom Bom Chip - No somos renacuajos (1993)

Es hora de despedir a 2023 por todo lo alto, de dar un portazo a este año que ha sido como mínimo tan aciago como los tres o cuatro anteriores. Hagámoslo como se merece, recordando un disco que, como el que suscribe, acaba de cumplir tres décadas en nuestro planeta, y como yo también, aún confunde a les expertes. Ver un álbum de un grupo prepúber siempre suscita las mismas preguntas inconcluyentes; a la sazón, quién demonios compraba esto, y por qué la matrícula de su furgoneta coincide con la que observaron a la salida de la guardería Sta. Teresita del Niño Jesús el pasado jueves, esa de los cristales tintados. Ir a la tienda a por un disco de los Bom Bom Chip (!) no tiene que hacerte necesariamente sospechose de ningún crimen, pero es un poco como grabarte un tattoo de ese ligue que conociste en la Siroco a las cuatro de la mañana: técnicamente te puedes deshacer de él, pero las secuelas físicas son lo de menos. ¿Quién te va a pagar a ti la terapia?

Y hablando de gente que ha precisado de ayuda psicológica profesional (cosa que yo aconsejaría a más gente, incluso a quienes no tienen un pasado en la música infantil): Bom Bom Chip, cinco personajillos de peinados y actitudes totalmente distintas. Cristina, la niña rubia. Rebeca, la niña menos rubia. Estela, la que ya no es rubia en absoluto. Y los dos peques con cara de trabajar de secuaces de la mafia calabresa, José Luis y Sergio (el de la derecha, el que se cruje el puño porque te va a partir la cara). Cinco caras frescas para forrar una carpeta, o el corcho de una investigación policial. Cinco rostros que son un vestigio de una época remota, donde la inclusión era asegurarse de que había una niña con el pelo liso y otra con él más ondulado. Qué tiempos, eh. Estaba casi curada la viruela y todo.

Mijares - 21 Black Jack (1992)

La primera vez que oí hablar de Mijares fue cuando vi la portada de este disco y decidí, basándome solo en ella y el título de la canción "Baño de mujeres", que merecía ser parte de este blog. La segunda es ahora. Sorprendente, porque este cantante mexicano no es como esos personajillos de tienda de segunda mano que me encuentro en contenedores de los de "llévate 10 y te damos un euro por las molestias", si no una estrella con más de 4 millones de oyentes en Spotify. Y este 21 Black Jack no es, por completo, responsabilidad suya: esta es una serie de recopilatorios que a visto entre sus víctimas a gente dispar como Bertín Osborne o Paulina Rubio. O sea que haberlo incorporado a la lista de candidatos al escarnio público (bastante limitado por otra parte) quizá sea un completo error, de esos que ocurren por desconocimiento.

Su fama me asombra, tal vez porque pocos nombres hay menos comerciales que "Mijares": suena a pueblo de Ávila, y además lo es. Pero tan orgulloso está de su apellido que lo pasea de Ciudad Juárez a Cancún, poniendo canciones a telenovelas y asociándose con estrellas de la canción como Yuri. Con esa versatilidad infinita para los looks, que lo mismo parece el tercer Peco perdido, que el líder de un grupo tributo a los Gabinete Caligari en el siglo XXIII, que el doble de acción de Plácido Domingo, mi pálpito de que es una persona que merece su aparición en Levantar la Tapa empieza a tomar forma. Sin más dilación, es hora de enfrentarse a casi dos docenas de cortes de este señor, que no son pocos. Va picadito, que los monográficos se los reservo a Juan Camus (Nota del Editor, que soy yo igual: mentira).

Nivel 3 - Nivel 3 (1999)

No es este mi trabajo fotográfico más inspirado, pero si sirve de consuelo, siempre que tengo que subir yo la portada al ciberespacio porque nadie en internet ha tenido constancia de la existencia de un disco, significa que el material con el que estamos tratando es prácticamente uranio enriquecido.

Nivel 3. 3 son los integrantes, supongo, ¿pero por qué "Nivel 3"? ¿Por qué no Nivel 4? ¿Acaso el peluquero que perpetró las atrocidades capilares a los dos mozalbetes de la derecha se levantó una mañana, vio lo que había hecho, y decidió beber anticongelante, así que decidieron no aumentar el número de integrantes del grupo para evitar más fatalidades? ¿Por qué el de la izquierda (Diego, por si queréis mandar correspondencia) tiene un peinado relativamente normal? ¿Y dónde están? ¿En alguna especie de rascacielos escheriano, con tubos de metal no ortogonales a ningún plano y paneles de cristal en el suelo? Tantas preguntas, y acabamos de empezar.

Amistades Peligrosas - La Profecía (1996)

Amistades Peligrosas, ese dúo español que es santo patrón de la tensión sexual no resuelta, a menudo queda denostado por los más sibaritas que los consideran un atentado al buen gusto. Es difícil llevar la contraria a tal opinión echando una ojeada a la portada de este su tercer álbum. Un montaje fotográfico renacentista, que bien podría ocupar el lugar central del comedor de un mesón alpujarreño, y que nos muestra a una deformada Cristina, cuyo torso atiende a proporciones dignas de los peores trabajos de Rob Liefeld, y a Alberto Comesaña, que nos mira concupiscente con esa corona dionisiaca de laureles. Pero toda descripción que pueda hacer yo palidece en comparación con la de Wikipedia, claro:

En la portada del álbum aparecen retratados los integrantes del dúo, Alberto Comesaña y Cristina del Valle, como si se tratara de una pintura clásica. Ambos llevan túnica: ella, color amarillo ocre y él, roja. Ella mira intensamente y apoya su mano izquierda sobre sus ricas tetas; él mira maliciosamente (en fase de excitación), porta en la cabeza una corona abierta de hojas de laurel y extiende su brazo derecho por detrás de ella con el dedo índice apuntando hacia arriba. Como fondo se ve una planta y parte del follaje de un árbol.

Los Pitufos: ¡¡Viva Pitufos!!: Los Pitufos en directo (1997)

En cierto modo, todos los artículos que han venido antes que este han sido de entrenamiento. Los Pitufos, una invención belga como el saxofón o los patines en línea, sacaron decenas de discos de technomierda en lo que sigue siendo el mayor genocidio cultural del siglo XX. Como podemos ver, este lanzamiento nos promete ver a los diminutos bichos azules en concierto, más o menos en la misma época en la que Gorillaz empezó a petarlo pero con mucho más desdén por la inteligencia humana.

Pese a que también se hicieron populares en otros países europeos, encontraron su gran nicho en España, destinados a ser la banda sonora de todas las ferias de barrio y coches de choque clandestinos entre 1995 y 2006. Casualmente, ese intervalo de 11 años puede ser considerado la infancia de los redactores de este blog.

"Various Artists" - Cásting de Locos y Locas: Toma Uno (1996)

He de decir que no tenía ni puñetera idea de en qué me estaba metiendo al comprar este disco. Vi esa carátula minimalista, y esa contraportada tan carente de información, y me conquistó. Fue ya en casa cuando abrí la caja y encontré que esto es algún tipo de proyecto malévolo del gremio de actores de doblaje y locutores. Según el libreto, se ofreció un micrófono, un vehículo para dar rienda suelta a su imaginación, a algunas de las estrellas del mundo de hablar por encima de otras personas, incluídos Ramón Langa o Claudio Serrano. ¿Qué hacen estos seres humanos cuando tienen que ser ellos mismos y no Bruce Willis o Christian Bale? Esa es la pregunta que vamos a intentar resolver hoy.

El problema es que esto no es música, y que hay NOVENTA pistas. Así que si tenéis algo mejor que hacer (que probablemente sí), podéis cerrar la ventana.

Azul Azul – El corte de la banana (1995)

Decía Viriato que un gran poder conlleva una gran responsabilidad, y yo poderoso no soy, pero como sufrido trabajador y cojefe sin salario concebido de este blog tengo la responsabilidad de traeros mucha mierda. Había escrito “consebido”, y el corrector me ha sugerido “conllevar” más arriba. Esto es tan nefrítico que ya no sé ni procesar la parla española.

Chanzas sin gracia aparte, hoy estamos ante un caso especial. Cuando creamos este blog debatimos al respecto de que, aunque mayormente todo fuera basura, también criticaríamos cosas que tenían aspecto de serlo, pero que en realidad escondían joyas de la música, grandes composiciones, buenas letras, o al menos un trasfondo interesante: Azul Azul y este álbum que os traigo, son, precisamente, uno de esos casos, y probablemente uno de los mejores discos compuestos en Latinoamérica a lo largo de la década de los 90.

Belmonte - Cachete, Pechito y Ombligo (1996)

No he encontrado información alguna de este conjunto musical, más allá de la disponible en el libreto del CD, pero tampoco hace falta ser virólogo para ver que esto es SIDA del bueno. En cualquier caso, el pequeño folleto nos ayuda a encontrar culpables:

"Gracias especiales a Jesús Pozo, Paco Martín y Mario sin ellos no hubiera sido posible este proyecto."

Mario fue lo suficientemente previsor para no dar su apellido porque estoy seguro de que es el que más culpa tiene de que esto saliera a la luz. Además, en los créditos figura, como parte de los coros, la "Niña Pastori", pero como lo pone entre comillas igual es el perro de alguno.

Dr. Bombay - Rice and Curry (1998)

PUBLICADO ORIGINALMENTE POR JORGE EL 6/3/2015

He decidido, por el bien de mi salud mental, hacer una breve pausa en las críticas de triunfitos, antes de que se me derrita el poco seso. Volveré pronto a vuestros amigos rumberos latinos y esas cosas, sí, pero por lo pronto me tomo una temporada de asueto con algo exótico y surrealista. Y ¿qué hay más exótico y surrealista que el gran Dr. Bombay?

Los que aún no conozcáis a este personaje es porque nos conocéis poco, pues forma ya parte vital de la mitología de Rockrítico, junto con CoraLuna o… yo que sé, Soda Stereo (somos gente complicada, dejadnos vivir). Lo primero que pensamos de él fue que era un divertido cantante de la India que se reía de sus propias tradiciones. Luego nos dimos cuenta de que en realidad era un sueco, un tal Jonny Jakobsen, interpretando un papel terriblemente xenófobo y ofensivo.

La Monja Enana - Pídeme un deseo (1999)

PUBLICADO ORIGINALMENTE POR JORGE EL 26/11/2014

El blog va bien. La cosa funciona. La gente nos quiere. Nuestros streaming en Grooveshark, después de solo dos sesiones {hoy, miércoles [porque sí, ya es miércoles (¡mira, mamá, muchos niveles de paréntesis!)],  a las 17:00 la tercera}, se están convirtiendo ya en míticos, gracias a las altas cotas de mierda musical que estamos descubriendo y disfrutando entre todos. La mierda triunfa. El multiverso triunfa. La Monja Enana triunfó, o algo parecido.

Lo que voy a criticar, aviso por si su portada no lo hiciera ya, es puta mierda, pero también es un EP de solo seis canciones, así que se pasará rápido. Podía haber cogido alguno de sus trabajos más recientes, pero eso supondría habernos perdido la segunda pista, que es fastuosa. Y haber sufrido durante más rato.