Corey Feldman - Angelic 2 the Core (2016)

Venga, nunca he necesitado hacer esto, pero allá va.

Trigger warning: abuso sexual, incluido a menores; adicciones por doquier; crímenes y más crímenes con impunidad.

He aquí, delante de nuestras narices, atado a la mesa de operaciones, un espécimen inusual.

¿Por dónde empezar a introducir nuestro bisturí? Ataca su estómago purulento, y seguramente su corazón entrará en parada cardiorrespiratoria. Practícale primero un bypass, y el hígado empezará a desangrarse. Trae a un equipo completo de cirujanos mundialmente reconocidos, y a los diez minutos empezarán a sudar como si fueran residentes de primer año.

Angelic 2 the Core es así: una hidra de la desfachatez musical a la que yo, el John Rambo del análisis musical, y aún así humilde plebeyo, debe descabezar. Una tarea ardua, y complicada aún más por ser engendrada por un ser poliédrico, un prodigio digerido, triturado, exprimido y excretado por Hollywood, del que es difícil tener una idea clara. Corey Feldman ha sido víctima y verdugo, redentor y monstruo, acusador y acusado, el bizarro resultado de una industria inhumana. Todas sus improbables facetas están recogidas en este obelisco de hora y media. Imponente. Magnético. Aterrador.

David Civera - La Chiqui Big Band (2003)

Mira que soy malo…

Si hay algo más divertido que reseñar álbumes de calidad, o al menos algunos que cuentan con cierto mérito artístico, más o menos recóndito, es escribir barrabasadas sobre esas piezas de museo de los horrores que nos ha regalado la industria musical para nuestro disfrute en chiringuitos y barras libres de la boda de algún primo lejano. Grabaciones sin ese tufo elitista del high art, pero con una fecha de caducidad más bien breve cuando no directamente tres meses anterior a su puesta en venta. Nombres que cruzan los dedos junto a su teléfono cuando empiezan a llamar los del casting de la gala de Nochevieja de Canal Castilla la Mancha, rezando por que este año sí les toque. Personas como el Tony Soprano de Teruel, David Civera.

Paco Clavel - Producto Nacional (1998)

Casi siempre hay cierta adrenalina en empezar a familiarizarse con un disco de la calaña que nos ocupa en este blog; es esa promesa tácita de deliciosa inmundicia la que agita mis intestinos con fruición cada vez que me arrojo a estas líneas. Pero no siempre sucede, y mi cuerpo sólo sabe emitir un suspirito de derrota cuando sé que me voy a enfrentar a tres cuartos de hora de ligera desazón con nula recompensa.

Esta es una de esas veces: Paco Clavel, preboste del petardismo, doctor en mamarracheo tróspido por la Universidad del Chirimoyo, monarca de la micronación del Cutrelux, e hijo predilecto de Valdepeñas, me va a ofrecer lo mismo que me ofreció Fabio McNamara hace unos meses: un persistente dolor de cabeza. Por lo menos, parece que Paco no ha sufrido una temible reconversión a un nacionalcatolicismo recalcitrante como su otrora frater (no sé por qué estoy escribiendo en castellano antiguo, se me irá pasando), prefiriendo pasar sus ratos libres programando un podcast en RTVE que, siendo sincero, parece bastante más apetecible que su Producto Nacional.